PRISIONEROS

Un fragmento prisionero en un hombre destrozado y esparcido.

Eso es terrible, una fatiga mortal, un lecho chirriante.

Me despierta a golpes la puerta de ese cerro reducido a polvo

y prisionero, es idéntico a mí, un jadeo riendo, y prisionero.

Sin duda este fango infernal  eructa demonios y enfermedad.

La cabeza aprendiendo vanidad y enredándose con gente astuta.

Hastían los poetas que mienten y las gentes de opiniones.

Queremos enamorarnos y olvidar, escapar del mundo volando

y sudar hasta molernos los huesos para no pensar más mundo.

Somos chusma sin espíritu, carne, tiritamos de frío sobre el mar

y la lengua cobarde y la voluntad en inmundicia despreciada.

Pero también sabemos amar las cosas y a la asquerosa calumnia

y a la serpiente abultada y a los embusteros y a la embadurnada rata.

Somos chusma indigna, tragamos todas las cosas repugnantes.

Pero aun conservamos nuestra propia ley, el hambre.

Queremos sabios, a los señores del desierto, nuestros iguales,

sobreponernos en su batalla y combatir en secreto, a plena luz,

brotando de nuestros padres, en un látigo, si es necesario.

Lope

(Rueda de prisioneros de Vicent Van Gogh)