POESÍA PARA LLEVAR NÚMERO 6

Os recordamos que cada lunes en la biblioteca del centro teneis a vuestra disposición la sección de "Poesía para llevar" donde ¡ireis encontrando una poesía nueva cada semana!. Anímate a coleccionarlas; son para vosotr@s!. También las ireis encontrando en el blog (por si las quereis copiar y pegar) en entradas como ésta o en la sección de Etiquetas : Poesía para llevar (solo teneis que clikar en ella y os llevará directamente a todas las poesías para llevar que se hayan publicado).
Además es una actividad que se está haciendo entre tres I.E.S entre ellos el nuestro, así que os animamos a tod@s a que las coleccioneis. Y para muestra, un botón. Aquí os dejamos la de esta semana y después las que se han publicado hasta ahora en las siguientes entradas o si quieres ir a alguna concreta en los links que aparecerán a continuación.

PRINCIPIO DE DECUCCIÓN
José Manuel Caballero Bonald (1926-)


Si es cierto que los sueños
son respuestas a todas las preguntas
que estuvimos haciéndonos
antes de nacer,
la poesía
vendría a ser como la réplica
a ese interrogante
que se ha quedado aún sin contestar.


(Manual de infractores, 2005)
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P. ¿Qué papel cree que puede jugar la poesía en este mundo de realidades globales, corrientes de opinión y pensamientos únicos?

R. Puede ser una defensa contra todo eso, porque la poesía nos enseña a pensar por nosotros mismos, a formarnos una opinión personal de las cosas y a esquivar las trampas de la realidad. Y además es una línea recta hacia la emoción, que yo creo que es el sentimiento más noble, el más exquisito de todos. Yo recuerdo muy bien ese sentimiento, me acuerdo de cuando empecé a leer y a saltar de un libro a otro; al principio, alguna novela de Emilio Salgari; luego, otras de aventuras, especialmente si ocurrían en el mar, que siempre fue mi escenario predilecto, y así llegué a Robert Louis Stevenson, a Joseph Conrad, a Herman Melville, a Jack London... Y después llegué a la poesía, en una temporada en la que estaba enfermo, en cama, y un amigo me llevó la antología de los poetas de la Generación del 27 hecha por Gerardo Diego y un tomo de Juan Ramón Jiménez que me dejó paralizado, me turbó de un modo inexplicable y me hizo sentir esa emoción rara y muy profunda que, en mi caso, fue lo que me impulsó a querer ser poeta.

Número 5 : http://bibliomor.blogspot.com/2009/01/poesia-para-llevar-nmero-5.html
Número 4:http://bibliomor.blogspot.com/2009/01/poesia-para-llevar-nmero-4.html
Número 3: http://bibliomor.blogspot.com/2009/01/poesa-para-llevar-nmero-3.html
Número 2:http://bibliomor.blogspot.com/2009/01/poesa-para-llevar-nmero-2.html
Número 1: http://bibliomor.blogspot.com/2009/01/poesa-para-llevar-numero-1.html

POESIA PARA LLEVAR NÚMERO 5

QUISIERA SER TU PREDILECTA ALMOHADA
Silvina Ocampo (1903-1994)

Quisiera ser tu predilecta almohada
donde de noche apoyas tus orejas
para ser tu secreto y ser las rejas
de tu sueño: dormida o desvelada

ser tu puerta, tu luz cuando te alejas,
alguien que no trató de ser amada.
Huir de la ansiedad que está en mis quejas,
poder a veces ser lo que soy, nada,

no tener nunca miedo de perderte
con variación y honda infidelidad,
jamás llegar por nada a concederte

la tediosa y vulgar fidelidad
de los abandonados que prefieren
morir por no sufrir, y que no mueren.

(Amarillo celeste, 1972)
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Poesía con voz de mujer. Las poetas, esas grandes olvidadas.
Nació en Buenos Aires en 1903. En la casa de la calle Viamonte. En su juventud estudió dibujo en París con Giorgio de Chirico. Sus inicios en la literatura están ligados a la influencia de su hermana Victoria y a la del escritor Adolfo Bioy Casares, con quien contraería matrimonio en 1940 y tendría una hija. Su primera publicación profesional fue el libro de cuentos Viaje olvidado (1939), algo menospreciado en su época pero reivindicado en el ámbito académico después de su muerte.
En el año 1954 recibió el Premio Municipal de Literatura por su obra poética Espacios métricos; en 1962, el Premio Nacional de Poesía por Lo amargo por dulce y en 1988 el Premio del Club de los 13 por Cornelia frente al espejo, su última antología de cuentos.

POESIA PARA LLEVAR NÚMERO 4

YO, EN UN MONTE DE OLIVOS
Gloria Fuertes (1917-1998)

Como un volcán dormido de mentira
—parezco al parecer tan descansada—.
Un ocio agotador que así me enciende,
brotan de mi costado las palabras.
Sudo tinta y tengo sed, sed tengo,
mucha sed de manos enlazadas.
Por la punta del monte de mis senos
por la punta del lápiz va la lava.

Va balada a tus pies o bien protesta,
en una piedra al sol, arrodillada
y la pasión del hombre se me representa:
veo celdas con rejas, hospitales sin camas,
sabios con atómicas, analfabetos con ayuda de cámara,
viudas con marido, casos sin casa,
niños crueles, perras apedreadas,
la traición de un amigo, la destrucción de un alma.
¡No puedo más!... Me levanto y dicen:

—Ahí va Gloria la vaga.
—Ahí va la loca de los versos, dicen,
la que nunca hace nada.

(Cómo atar los bigotes al tigre, 1969)
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Glorierías. ¡Gloria a Gloria Fuertes!
El pasado 27 de noviembre se cumplieron 10 años de la muerte de Gloria Fuertes, la escritora que aconsejó beber hilo y se declaró para siempre poeta de guardia.
Su misión en el mundo pudo ser la de demostrarnos la belleza reflexiva de lo ingenuo, transformando recursos literarios de rima fácil en lecciones de lucidez e inteligencia.
De raíces postistas, fue famosa por sus cuentos o poemas infantiles y premiada por su intervención en programas de televisión para los más pequeños. Se la llamó la “voz de los niños”, porque se valió de su imaginería y de su lenguaje para ver y hablar con actitud siempre asombrada y nueva.
Con estas palabras nos comunicó su horror por la guerra, describió la soledad, y denunció los males en los que se atrapan los seres humanos adultos, incompresibles para un corazón sensible al amor, a la alegría, a los rayos de sol, o a un camello cojito…
Escribir para ella fue una necesidad y un compromiso. Así lo manifiesta en estos versos que compartimos y que saben a Gloria.

POESÍA PARA LLEVAR NÚMERO 3

EL DESAYUNO
Luis Alberto de Cuenca (1950-)
Me gustas cuando dices tonterías,cuando metes la pata, cuando mientes,cuando te vas de compras con tu madrey llego tarde al cine por tu culpa.Me gustas más cuando es mi cumpleañosy me cubres de besos y de tartas,o cuando eres feliz y se te nota,o cuando eres genial con una fraseque lo resume todo, o cuando ríes(tu risa es una ducha en el infierno),o cuando me perdonas un olvido.Pero aún me gustas más, tanto que casino puedo resistir lo que me gustas,cuando, llena de vida, te despiertasy lo primero que haces es decirme:«Tengo un hambre feroz esta mañana.Voy a empezar contigo el desayuno».
(El hacha y la rosa, 1993)
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Si te gusta este poema puedes leer la antología de Luis Alberto de Cuenca Hola mi amor, yo soy el lobo… y otros poemas de romanticismo feroz, de la editorial Rey Lear, del que está extraído y cuya contracubierta dice:

“Recoge esta antología los poemas de romanticismo feroz de Luis Alberto de Cuenca, incluida la canción Caperucita feroz que escribió para Javier Gurruchaga y la Orquesta Mondragón, cuyos dos primeros versos dan título al libro. Se trata de un romanticismo real y urbano que se sustenta en lo físico y, por lo tanto, suele ser un amor más sincero y reconocible. En algunos poemas el aullido lobuno aún es de cachorro, en otros es ya el macho alfa de la manada quien se expresa. Miguel Ángel Martín, coautor de la selección, se ha encargado de ilustrarlos expresamente para esta edición, con un trazo de «línea clara» muy próximo al estilo poético de Luis Alberto. Ambos comparten similar mirada pop, mordaz e irónica, para enfrentarse al mundo.”

POESÍA PARA LLEVAR NÚMERO 2

ANGEL GUINDA
DEFIENDE LA POESIA COMO UN OBJETO DE BELLEZA Y UN SUJETO DE CONDUCTA.
COMO MUESTRA UN BOTÓN POÉTICO
Claro interior
Ángel Guinda (1948-)

Cada palabra pesa
Todo lo que la vida
Ha pasado por ella.

Hay palabras que viven,
Palabras que dan vida;
Hay palabras que mueren
Y palabras que matan:
Sólo algunas traspasan.

Cajas
Ángel Guinda (1948-)

Lo diría un indígena y tendría razón.
“ustedes tienen la vida organizada en cajas.
nacen y les dejan en una cajita
su casa es una caja, y las habitaciones
con cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor en una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los bancos y las Cajas tiene caja.”
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

POESÍA PARA LLEVAR NUMERO 1

CASA DE MISERICORDIA
Joan Margarit (1938-)
El padre fusilado.
O, como dice el juez, ejecutado.
La madre, ahora, la miseria, el hambre,
la instancia que le escribe alguien a máquina:
Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal,
Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos
en esta Casa de Misericordia.

El frío del mañana está en la instancia.
Hospicios y orfanatos fueron duros,
pero más dura era la intemperie.
La verdadera caridad da miedo.
Igual que la poesía: un buen poema,
por más bello que sea, será cruel.
No hay nada más. La poesía es hoy
la última casa de misericordia.
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"El título de este libro es el de uno de los poemas que contiene y que comencé a concebir mientras visitaba una exposición sobre la Casa de Misericordia, donde podía verse fotografías y documentos ligados a la historia de esta institución. Tres cosas quedaron en mi mente: en primer lugar, el edificio, enorme, austero y bruñido de tan limpio, con los niños y las niñas siempre graves y en orden, en pie o sentados, en un orden casi militar. En segundo lugar, las solicitudes, muchas de las cuales eran de viudas de asesinados en la represión del final de la guerra civil, que pedían el ingreso de sus hijos por imposibilidad de mantenerlos. En tercer lugar, los informes de los jueces y otros funcionarios del nuevo régimen sobre aquellas solicitudes.”
“Las Casas de Misericordia fueron instituciones de gran severidad, rayana a veces en la maldad, pensaba yo, recordando aquellos años de posguerra, los años de mi infancia, cuando eran referentes familiares en nuestra vida cotidiana. Y en este punto, me venían a la mente las solicitudes de las madres, y la conclusión era clara: la intemperie era mucho más espantosa. Por esto se afanaban para hacer que sus hijos entrasen en aquel lugar. Y en este punto, la mente daba un salto hacia la poesía, hacia lo poco que quizá servía un poema para ayudar a soportar el dolor y las carencias. Pero no hay nada más, y si esto es triste, mucho más triste es la intemperie sin los versos. La poesía: una especie de Casa de Misericordia"
Joan Margarit
Del Epílogo a Casa de Misericordia, 2007